Уха чихает на огонь,
Качая котелок.
В приют мой, тёмный и немой,
Заглядывает Бог.
Он высоко над головой
Вздымает мокрый щит,
И месяц, тонкий и кривой,
В груди его торчит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.