Небесный живописец. Майкл Паркес

Он по утрам творит.
Привычка. Он привык,
Лишь только схлынет ночь
Волною чёрной массы,
Лишь только солнца край,
Как маленький язык,
Слизнёт остатки сна…
Рассвет прочертит трассы
Для ранних путников и странников… И он,
На парапет взойдёт, небесный живописец,
Красою ангелов и демонов пленён,
Укутанный в меха и шёлк, и в лён, и в ситец.

С собою кисточки,
Прислуга и часы,
Сосредоточен он,
Спокоен и возвышен!..
Творец услужливый
Изысканной красы,
И каждый жест его
Так точен, что неслышен!..
Он не на холст кладёт мазки, а на тела,
Тела покорные, отвыкшие от ласки,
Их кожа мягкая рассветами бела,
Прозрачно-нежная, как сердце девы в сказке.

На фоне светлых зорь
Отчётливо видны
Их лики хладные,
И хладные порывы,
Но он уверен: «О, с утра они вредны,
Порывы хладные!.. С утра желанны взрывы!..»
Лазурь и бирюзу, скрывая, слоем слой,
Кладёт уверенно, без чьей-либо подсказки,
Как дирижер, творит гармоний бурных строй,
Но вместо нот ему надёжно служат краски.

И розовеет плоть, впиваясь в небеса,
Он возродить спешит порывы их, желанья,
И грудь вздымается, как чаша на весах,
И крылья хлопают… И жаждут обладанья.
31.10.09 (17.45-18.00)