Баллада о красном плаще

Притащили, скоты,как скота на убой.
Раскалённый песок словно солнечный диск.
Это здесь через миг я увижусь с тобой,
И сиянье его потемнеет от брызг...
А хромой, что таскает из хлева дерьмо,
Охромевший в таком же,как будет, бою,
Чтоб от смерти спасти,предлагает ярмо,
Проверяя, однако, не много ль я пью.
На трибунах, на час отложив топоры,
Отвлекаясь наитием мелочных сор,
Мясники ожидают начала игры –
Твоего появления,чёртов танцор.

Ты явился, прошедшею славой увит,
И, малиновой тряпкой хлестнув по глазам,
Увернулся, ессмысленно делая вид,
Будто бык на ударнарывается сам.
И когда я в сердцах опускаю рога
На твоей стороне голоса палачей,
Ведь когда человек убивает быка
Это как-то не страшно, в порядке вещей!
Им же надо, чтоб нервы впивались в костяк,
И невольно срывались на крик голоса,
Так что ты разворачивай тряпку, как стяг,
Безоглядно рискуй, посмотри мне в глаза,
Покажи свою смелость, давай,подходи,
Не успей, щекотни их! Ведь ты же не трус!
И прими остудить на пробитой груди
Увеличенный яростью сил моих груз!

Но, когда я, решившись,сжимаю бока
И дыханье совсем зарываю в песок,
Ты, мелькнув за плащом,атакуешь, пока
Полумесяц рогов над землёй невысок.
И не чувствуя боли, я бью наугад,
Лишь бледнеет с трибун доносящийся вой...
Ну и что же, что я,точно дьявол, рогат-
Вон эфесы качаются над головой!
Я – рогат, а ты – дьявол,
вот разница в чём,
Ты,
устроивший в городе зрелищный пир,
Ты,
меня накрывающий этим плащом,
Что растёт из лопаток от корня рапир.
Но твои атрибуты –
рога или плащ,
И манера ведения боя –
обман,
Недостойный меня, так как я
настоящ,
От могущества до унизительных ран!
Это шутка –
удары сносить по спине
При отваге, обманутой плеском плащей?
От того ли так бешено хочется мне
Переделать сегодня порядок вещей?!
Всё равно – что тебя подниму на рога,
Что накроюсь плащом от ударов рапир –
Мясники раскромсают на окорока...
И за что,не пойму,я люблю этот мир?

Час назад предлагали мне выбор иной,
Но коровья тоска предпочла, чтоб в бою
Полумесяц по солнцу прошёл бороной,
И накрыло затмением душу мою.
Да и кто осудил бы, что я променял
Ожидание времени лечь под топор
Не на каторжный труд, чтоб меня погонял
От бессилия добрый хромой матадор!
Только выбор я сделал совсем  не затем,
Чтоб, толпу забавляя,бесчестный игрок
Через кровь прошагал по ковру хризантем
И победу трубил в мой отрубленный рог!
Ты предчувствуешь!
Вижу, как очи горят,
Как ты треплешь плащом,вызывая на риск,
Как тебя раздражает мой красный наряд,
Что пролился с горба на сияющий диск!
Атакуешь, когда я склоняю рога,
И тебя осыпает кровавым дождём,
Ты не видишь в азарте, что жизнь дорога,
Ты не слышал, чтоб дьявол бывал побеждён –

И уже не  услышишь.

Сиреневый май...
Как стремительно осень сменилась весной!
И трибуны ломая – весна, принимай –
Я внимал как струной напрягается зной,
Замелькали бесшумно открытые рты
Темнотою беспамятств коротких в пути...
Невесомостью всей этой белиберды
Поражён я, сметая её, чтоб идти.
И бреду как в бреду.
И в подгорном лесу,
Как в литавры, грохочет со скал бирюза,
Где сквозь ветви, в шестом по полудни часу,
С неба месяц и солнце глядят, как глаза.