Старая, израненная правда
Выползает медленно на свет.
Люди, а ведь всё-таки он прав был,
Без суда расстрелянный поэт.
Он собрал в смертельном полумраке
В сгусток все мелодии стихов.
Их свинец раскинул по рубахе,
Ну а время с кровью запекло...
1992-99 г.
Свидетельство о публикации №109102907417