Этот город разбился насмерть,
Этот город разбился в кровь,
Странные люди на перекрестках,
Смытые ветром пыльных дорог…
Я бы хотел добиться признанья,
Но что будет после нас? –
Серая надпись на могильном камне:
«Он не был одним из Вас».
Я разбил этот мир на осколки,
Я порезал его на куски,
В поделенных районах черные волки
Вырезают части любимой страны.
Я не хочу знать, что будет завтра,
Я видел, что было вчера –
На кресте распяли голую правду
Руками слепого вождя.
Но опять с коварной улыбкой
Мне в лицо смотрят враги,
Но ответить сейчас будет ошибкой,
Мне так нужно дожить до весны.
Жизнь… – это также наличие смерти,
Если верить религии дней.
Старый ветер ломает голые ветви
В надежде остаться сильней.
Ветром пыльных дорог
© Copyright: Кирилл Нечитайло, 2009
Свидетельство о публикации №109102907211
Свидетельство о публикации №109102907211
Рецензии