Прости, но ты не вернёшься к сыну

Пусть ты не знаешь и не знает никто,
Я не скажу, что не наступит завтра…
Спи моя дорогая, укрытая его пальто,
Прости, но ты не слетаешь на Мальту…

Прости, но ты не вернёшься к сыну,
Прости, но ты не увидишь мать…
На твоей могиле свежая кровь и иней,
Мы все сорок дней не прекращаем рыдать…

Вчера ты впервые после родов вышла из дома,
Беззаботна летела на встречу выпускников…
Ещё вчера ты смеялась и играла, не зная боли…
А сегодня тебя укрывает поминальный покров…

На твоей могиле фотография встречи из роддома,
На руках сладко сопит мальчонка…
Вспоминаю, зябко, дрожу, кричу снова и снова,
Из рук вываливается пелёнка…

Точно отражая гулкое эхо накатившего,
Разражается рёвом за стенкой Андрюшка…
Забыв про ужасы прошлого не остывшего,
Бросаюсь, прижимаю его, а он сопит, как маленькая хрюшка…

Прости, милая, ему ещё долго не скажу о тебе,
Эта трагедия перевернула многие судьбы…
Но каждую ночь будут вспоминать и плакать во тьме,
Самые близкие, незабывающие люди…

Прости меня, я должна была стать приёмной матерью,
Но я расскажу ему о тебе, в точности…
И я буду оберегать его очень старательно
В память о тебе от любой горькой оплошности…