Громче не будет крика,
Когда пронзающая боль в тупик
Сгоняет в страхе метки лика,
Который стал родным на миг.
Найдя кусочек силы в пятках,
Куда забился жизни пик,
Ты снова пустишь без оглядки
Бежать все то, чего достиг.
Чернеют земли, и не видишь троп,
Ты не ослеп, ты потерял лишь нить,
Которая была твоим нутром,
Теперь тот мрак лишь вермутом залить…
Нить
© Copyright: Стазия Иванова, 2009
Свидетельство о публикации №109102800844
Свидетельство о публикации №109102800844
Рецензии