О золотой рыбке

Дед рыбачил тридцать три года
Каждый день, любая погода:
Дождь ли, ветер, жара, гроза.
В море он забрасывал сети,
Забывал обо всём на свете,
Просто пялил в море глаза.

Уходил из хмурого дома,
Где вся ругань бабки знакома,
Что ни делает, всё ни так.
От ворчанья душа устала.
Пить попробовал, легче не стало,
Был и смолоду пить не мастак.

Ну, а море… тихо лежало,
Мелкой рябью слегка дрожало,
Мирно пенилось у камней,
То вздымалось волной до неба…
Он жевал свою корку хлеба,
Был доволен жизнью своей.

Приносил улов немудрёный:
Рыбы мелкой с тиной зелёной,
Чтоб старуха не ныла, в дом,
На жарёнку. Бабка ворчала.
- Золотая, прости, не попала,
Может быть, поймаю потом.

В жизни корысти он не ведал,
И ругали соседи деда:
- Не от мира сего. Дурак.
Правда, бабка его пройдоха,
Да с умишком у старой плохо,
Всё просила ни то и не так.

И опять, лишь заря займётся,
В море он до восхода солнца.
Он мечтает:
                - А, вдруг, как знать,
Может быть, доведётся встретить…
Для того лишь и ставит сети,
Чтоб ещё раз восторг познать,
Чтобы рыбку свою поймать.

Дед рыбачит тридцать три года.
Лижут ноги морские воды.
Он сидит на прибрежном песке
И мечтает… опять о рыбке…
Искажаются губы в улыбке,
А глаза утопают в тоске.