Бог-поэт развернул небо,
Между тучами выдал рифмы,
Строго молнией расписался
И ушел кипятить море.
А писатель за шмат хлеба
На земле сочинял мифы.
От дождя, как всегда, спасался
И сырые курил «More».
Бог-поэт порезвился строчкой,
Ветерок подарил яхте,
Заглянул к одинокой даме,
Да бродяге подкинул в сумку.
А писатель продал почку
И погиб на своей вахте,
О Париже и Амстердаме
Не исполнив мечту-думку.
Бог-поэт над погостом кружит
И рассматривает могилы,
И вандалам дает по шее,
Чтоб не портили вид мертвым.
А писатель в раю не нужен,
Где бесстыдно ходят нагими.
И лежит он теперь в траншее
Беспощадно судьбой стертым…
Бог-поэт и писатель вместе
Никогда не могли ужиться,
Хоть любили одну невесту,
Очень разные их лица.
Из другого поэт теста,
А писатель, вообще, из плоти.
Остальное, как пить, известно –
Ни добра, ни любви, ни злости.
26-7-08
Ни добра, ни любви, ни злости
© Copyright: Олег Климов, 2009
Свидетельство о публикации №109102607986
Свидетельство о публикации №109102607986
Рецензии