ПОЭТ
Пусть небеса прохладны и пусты,
а вдоль дорог пустынных в поле чистом
ковыль попеременно и цветы,
он на своей блескучей колеснице
через пространство и через года
зачем невесть куда упорно мчится –
там, впереди, гроза или беда.
Что для его придуманной любимой
охапка разноцветная травы,
когда он сам опять промчится мимо
её заботы и людской молвы,
что как повитель оплетает спицы,
хоть не способна скорости унять?
И ветер позади уже, и птицы,
а горизонт возможно ли догнать?
Все, кто его остановить пытались,
напутственного предложить вина,
к началу гонки дружно опоздали.
Он чашу плача осушил до дна.
Свидетельство о публикации №109102503620