Ничего нет секретного, тайного
в сотворении вешнего дня.
Так, снега обуявшее таянье
оголяет в полях зеленя.
Пальтецо и глаза нараспашку,
блеск резиновых новых сапог,
вётлы в ярко-зелёных рубашках
вдаль бегут вдоль раскисших дорог –
убегают в щедрейшее лето,
где румянцем залиты плоды.
Там одно остаётся секретом:
как в ночи пропадают следы.
Ну а утром примятые травы,
умываясь хрустальной росой,
умоляют: «Пошли, Боже правый,
лёгкой смерти под звонкой косой».
Ничего нет секретного, тайного
в сотворенье осеннего дня.
В кронах – шорохи, шелест, шептание,
а в листве – сокровенность огня.
Но листва будет дождиком вспорота,
ждёт её на земле вечный сон.
Я укроюсь за поднятым воротом,
нахлобучу до глаз капюшон.
Поутешу себя этой тайною –
сном заснеженных зимних полей
до поры, когда новое таянье
прогудит над родимой землёй.
Ничего нет секретного, тайного
© Copyright: Лидия Терёхина Дорошина, 2009
Свидетельство о публикации №109102503532
Свидетельство о публикации №109102503532
Рецензии