Позвонки так непрочны

###

Растаскивают части на крупицы. Вытаскивают тихонько, помаленьку позвоночник.
С кусками кожи, с кровяными сгустками.
Выскоблят, выбелят, подменят на искусственное
всё родное.


Думают, обезболили.


Потом дёрнут за белые кости – всё выскочит. Бесхребетная, безосновная, слабая.
Неглавная в твоей жизни.

И лежишь как мешок. Бесхозная.
Грязная. Забытая.

Потом плачешь, позвонки в руках прячешь. Клеишь свой самый последний,
хоть и не прочный,
позвоночник.

Старые надрезы расковыряешь, засунешь. Впихнёшь, да втолкнёшь со всей силой.


Потому что любишь.


Молишься Богу – лишь бы прижился, лишь бы срослось там всё. Лишь бы твердее,
прочнее.
Гладишь по ранам, дуешь. Рукой нащупаешь – снова больно.

Помощи просишь. Прерывисто дышишь. Тихо так тихо. Чтоб не в помеху.
А тебе говорят, девочка, гляди выше – слёзы иногда выпадают снегом,
то есть намного мягче и легче.
А потом стают.

Всё проходит,  исчезает, будто стая птиц расклюёт крошки,
но это ли:

идти с самым любимым и близким по сказочным равнинам
и упасть от его же подножки
и заляпать все счастливые пейзажи своей кровью.
А потом плыть на почти утонувшей лодке и черпать лишнюю воду ложкой.