Хотелось чем-то добрым и красивым...

Хотелось чем-то добрым и красивым
Развеять приземлённый интерес,
Но зря я к ней с поэзией полез –
Ей всё равно. Она торгует пивом.

Нормальный труд. Работа есть работа.
Зарплата есть, чего ещё хотеть?
Ах да, к тому же есть, кого жалеть.
Зачем же ей ещё любить кого-то?

Экзамены сданы. Найдёт квартиру.
И будет жить, бесцветно, но при всём,
В комоде где-нибудь храня, притом,
Стихи и письма в роли сувенира.

Стихи, где боль и нежность – в каждом слове,
И строчки писем, полные огня...
Возьмёт случайно, вспомнит про меня –
Возможно дрогнут губы или брови...

Возможно, впрочем, и не дрогнут даже,
Как будто эти строчки не про нас;
И глубина когда-то дивных глаз,
Возможно, даже вздоха не покажет.

Быть может, просто вспомнит, что когда-то
Тогда, когда ей меньше было лет,
Её весьма любил один поэт,
Один из ряда этих психопатов.

Наверно жив ещё. Хотя едва ли.
Небось, как надлежит поэту, сдох
Лет тридцати ли, сорока ли трёх...
Был – нету. Вот ведь... А стихи остались...