Вот лет в восемнадцать
Была поэтом.
Вся жизнь была в рифму,
Слагалась в строчки.
Зима ли, осень, Сплошное лето.
Сплошное солнце.
И днем и ночью.
Как сложно теперь стихи писать.
Как будто жизнь побежала быстрее.
Времени нет,
Работа, дети,
Ужасно хочется спать.
Наверно старею.
Или достать из глубин шкафа
Старые крылья? Выбить нафталина запах,
Стереть с них пыль?
И вперед!
К чертям запреты!
Но что-то больно они тяжелые.
И моль поела.
И времени нету...
Было
© Copyright: Ирина Сокол, 2009
Свидетельство о публикации №109102406737
Свидетельство о публикации №109102406737
Рецензии