Бez FilьtRa

А я изменяю, наверное, даже сама себе,
Сжимая свое сознание в кулаке,
Архивируя тебя где-то в сердце, на глубине,
В Мечтах, уголке губ и глаз,
Запоминая зачем то твои слова,
И поворот головы,
И тонкие пальцы, прям как у музыканта,
И в дорожки сжавшиеся огни
За тонированными окнами
Твоей иномарки.

И какой то хлам в бардачке,
Ненужные ежедневники, провода,
Мою варежку и пультик от магнитолы,
А еще, наверное, твои скулы,
И совсем уж нереальные какие-то глаза,
И ямочки от улыбки, и губы,
И разговоры, и споры, и громкий наш хохот,
И как ты постукиваешь по рулю в такт песням,
И радио маячки, и вечный ноут в багажнике,
И типичные истории уеханных программистов
(Даже не надо читать Баш)
И даже твои слова, про то, что
"Никому меня не отдашь".

И поездки в лес, "посмотреть зиме в лицо",
(Как ты это называешь)
И нереальные эти мои сапоги смешные (помнишь??),
И даже сугробы кое где по грудь,
И споры про звездное небо,
И тогда, кажется, играл джаз
И твои руки блуждали по телу.
Класс. Жар. Истома. Бешеный пульс.
И как я расхаживала по беседочному пустому столу,
И кричала что-то в ночное небо,
А ты безудержно хохотал,
И тоже кричал,
И я была Лесная Королева,
А ты мой Безумствующий Паж,
И ты обнимал мои джинсовые колени,
И даже кажется целовал, входил в раж
(Как же, припоминаю, никому не отдашь).
И даже казалось, что не играл. Наверное врал.
...
И, конечно, много чего ещё,
Наверное хватило бы на целое кино, обязательно чёрно-белое.
Но...

Я теперь вот сижу и в пустом файле
Пытаюсь разархивировать часть тебя,
Чтоб не признаваться самой себе никогда-никогда,
Какая образовалась без тебя пустота,
Что хочется плакать с горя.