Мой мальчик, ты решил вдруг стать поэтом…
Угомонись, прошу, в своей игре…
Какая радость – черным силуэтом
Застыть, по непонятно чьей вине?
Искать Удачу, а найти – дорогу,
Пить, не пьянея, сумасбродный гам,
Чтоб, обессилев, пасть к порогу
Прозрачного дворца, послушного ветрам…
Мой мальчик! Ты, не верящий упрямо,
Что век поэта - это страшный век,
В котором хрипло с колокольни храма
И кровью из-под сжатых век
Сочится боль за пустоту вокруг,
За бестелесность злых февральских вьюг,
В торгашьем смраде проданную Честь
И, за в петлю толкающую, лесть…
Мой мальчик! Ты, ладонь дающий незнакомцу,
Не ведая, уже определил свой срок,
Когда, как ветер одинок,
Ласкаешь мысль стать равным Солнцу.
Ожог души пытаясь излечить напрасно,
Собственноручно умерщвляя стон…
А ты свое: - Что ж, если так опасно,
То я согласен…бросить жизнь на кон!...
странное желание
© Copyright: Павел Любимов Севастополь, 2009
Свидетельство о публикации №109102404938
Свидетельство о публикации №109102404938
Рецензии