Неотправленное письмо

Вот он пришел - тот день, который ждали.
Ты помнишь это? Ну, скорее, нет…
Забавно, правда?  Мы о нём мечтали…
Ты правильно тогда сказала: "Бред…"

Всё полный бред и с самого начала -
Приезд и встреча, слёзы и цветы,
И наше обнимание  у вокзала,
И безнадежные наивные мечты…

Минули дни, и что осталось?  Память…
Стихи на порванных листах черновика,
Да, угольки, там, где горело пламя,
И мертвый мотылек у ночника…

Ты помнишь? Я сравнил его с собою…
Он, как и я, летел к теплу, на свет -
Коснулся лампы... и погиб само собою,
А я еще живой... А, может, нет?

Еще живой... хотя, и не летаю.
Сам виноват - и по счетам плачу,
Уже давно я больше  не мечтаю,
И ничего, теперь, я не хочу.

Я не хочу - ни звезд, ни озаренья,
Ни ощущенья крыльев за спиной,
Ни жара пылкого, ни яркого горенья…
Все это – слишком дорогой ценой.

Далекий свет меня уже не манит
И не закружит голову мою,
Виденьем сладким, вновь, не одурманит -
Мечтам пустым я воли не даю…

Забавно, правда?  Мы о нём мечтали…
Ты правильно тогда сказала: "Бред…"
А мы его когда-то очень ждали -
Тот день, которого, как оказалось... нет.