Кто в этом виноват?

Кто в этом виноват? Искать не стану.
Быть может, март – шалун и хулиган,
Но каждый день хожу, будто пьяный.
Вот и сегодня я немного пьян.
А пьян я оттого, что задышалось
Мне так легко, как много лет назад…
Твои глаза! В них доброта и шалость,
И мир огромный – он в твоих глазах.
Меня влечёт к тебе напропалую,
Совсем ещё не зная, кто ты, кто?
Распутную, а, может быть, святую –
Мне всё- равно, но на руках готов
Носить я ту, кто верит и не верит,
Что повстречалась, право, с чудаком.
Душа, чья нараспашку, словно двери
Или ворота в парке городском.
Откуда ж появился этот парень,
А, вместе с ним, ещё один вопрос?
Я соглашусь, да, я немного странен,
Но я не Заратустра, не Христос.
И я не создал своего ученья.
Я, просто, как котят, люблю людей,
И пиво, после бани, и печенье,
И треск, в костре сгорающих, ветвей.
Я в иней в ноябре, в росу в июле,
В апрельский плач берёз, и в снег влюблён
И, коль раздастся над могилой, полюблю я
По мне прощальный колокольный звон.
Наивен я, как будто мне – три года,
Но, вижу, мир, что я люблю, увы, жесток:
Так много зла, что и не сыщешь брода
И тоненько добро, как волосок.
Но я, хоть, тысячу разумнейших советов
Ни от  кого принять бы не хотел.
Быть вечными детьми – удел поэтов,
И быть другими – вечный их удел.
Вот всё, что о себе тебе сказал бы.
Мне остаётся, только лишь, мечтать.
Шепни, что есть надежда – отыскал бы,
И руку протяни – поцеловать!

                Владивосток. 1989 г.