смысл и отсутствие оного

Вечер.. Я так остро чувствую свое одиночество, вернее не свое, а вообще одиночество, что кажется, что я оно и есть. Все канет и растворится без следа и без сожаления, … я, мои родители, группа ребят, тусующих во дворе, мои тренировки, маленькие и большие любови, слова…, друзья…
Перед глазами отец. Уверен, что после смерти превратится в набор элементов, в таблицу Менделеева не в полном еще и составе. В больнице, после инфаркта он писал завещание (на страницах журнала «Гео») такое которое касается не денег, дач и квартир, а короткое послание о сохраненной памяти, мыслей, дел, рукописей…
Мама. Никогда и ничего о таком не думала. Вообще не формулирует смысл жизни – есть муж, дочь, хозяйство, сестры, братья, подруги, суп и холодец… И, конечно, я говорю это в отсутствии всякого сарказма, без сомненья, маман в жизни понимает больше нас всех вместе взятых искателей чертовый приключений и правд на собственную пятую точку.
Я мучаюсь поиском смысла и отсутствие смыслов собственной жизни, не знаю его (… знаю…знаю … знаю…). Скрываюсь от него совершенно успешно. Всегда лишь повышенная способность к болтовне – бессмысленной, убивающей все и время в частности. Что же за жизнь на автопилоте???  Я уверенна, что человек живет не для того, чтобы каждый день тоскаться на нелюбимую (или любимую местами) работу, отсиживать 8 часов, толкаться в транспорте, есть свой отвратительный бизнес-ланч, обсуждать безумно «интересные» офисные сплетни, тупить в аську, а потом домой – и дома ничего, выходные: встречи с друзьями, покупки и закупки, алкоголь, бары.. клубы.. (дыма-)))) )… и в лучшем случае спорт, рисунки, секс, стихи, танцы… Впрочем, я это о собственном восприятии бессмысленности... многие из тех с кем общаюсь, видят в этом стиле нечто  очень  правильное и заманчивое для себя, как образец лучшего, чем есть, но видимо это просто не мой рецепт счастье и уверенности в том, что не бездарно, не глупо, не больно…
Ведь  это же очень страшно терять время, думая, что его «так» много. Жаль растрачивать его бездарно и зачастую просто стыдно всю эту бездарность называть важной работой, успешностью, желанием сладкого, болезнью, интересным фильмом, набитым вагоном метро, дороговизной хлеба…

Вечер. Я само одиночество,
И мысли все лишь об одном,
Что до слез, до боли не хочется,
Знать, что все сожжется огнем…