Посвящается Дяде Зря…
И тете тоже…
Короче всем мною любимым авторам посвящается!
Уходят мысли вдаль за горизонт
И бродят там неведомыми тропами,
Запрятавшись под старый рваный зонт,
В который барабанит дождь синкопами.
Там мысли превращаются в слова,
А те, рождаясь, прорастают в строчки...
Устав от них моя больная голова
Вина глотками расставляет точки.
И обессилев, падает на стол…
И покидает её мыслей стая…
Так год иль два, иль даже может сто
Я проживу, календари листая.
Про поэтов и людей
© Copyright: Иван Бугров, 2009
Свидетельство о публикации №109102307158
Свидетельство о публикации №109102307158
Рецензии
Голова своя ведь, не чужая,
бахает об стол, небось, не зря.
Может, - это способ,
умоляет, намекает, - можно без вина?
Ведь и так уж барабашки-строчки,
разгулявшись, все метут под стол.
Черновик, чернильница, платочек...
Сколько лет под градусом прошло?
Начинал, так бабы кур щипали.
И гусей палили над костром.
И перо, и чай тогда давали,
чтобы, значит, думалось путем.
Если раньше, - помнится, писали
очень уж рутинно - угольком.
Сколько ж всё же? Безысходной
стаей мысли пролетели под углом.
Граждан убедить, что я читаю?
Граждан убедить? Да ни за что!..
Время потихоньку пролистало
мысли, где я стал календарем.
Яцевич Надежда 29.11.2011 04:05 • Заявить о нарушении
бахает об стол, небось, не зря.
Может, - это способ,
умоляет, намекает, - можно без вина?
Ведь и так уж барабашки-строчки,
разгулявшись, все метут под стол.
Черновик, чернильница, платочек...
Сколько лет под градусом прошло?
Начинал, так бабы кур щипали.
И гусей палили над костром.
И перо, и чай тогда давали,
чтобы, значит, думалось путем.
Если раньше, - помнится, писали
очень уж рутинно - угольком.
Сколько ж всё же? Безысходной
стаей мысли пролетели под углом.
Граждан убедить, что я читаю?
Граждан убедить? Да ни за что!..
Время потихоньку пролистало
мысли, где я стал календарем.
Яцевич Надежда 29.11.2011 04:05 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.