Люди зачем-то смеются...

Люди зачем-то смеются… Точёные лица -
Мрамор, который застыл под искусным резцом,
Белая пыль осыпает святые страницы,
В свете бездонно-бездушном блестит и искрится…
Это, увы, не сон.

Это вчерашняя небыль, безумная небыль.
Мёртвой рекою течёт по дворам и домам
Тёмное небо, чужое, холодное небо…
Просто так сходят с ума…

И хочется пить твой пьянящий вкус,
Уметь меняться с туманом местами,
а с кем-то – телом…
Нести на себе твой тяжёлый груз,
И быть порой всё же мягче стали -
Но выбор сделан;

Вам, да и мне, всё равно. Мы похожи не будем,
Слишком легко покориться любви и вине.
Голову вынесут в зал на серебряном блюде,
Ужас смешался с экстазом, вздымаются груди –
Только тебя здесь нет…

Ты никогда не любила подобные сказки,
Предпочитая пути, где, родившись, растут.
Жаль, невозможно хранить мимолётные ласки,
Как сохраняют мечту…

Но всадники скачут, полна луна,
Что значит – кого-то зовут в дорогу,
И мы уходим,
и кто-то пусть плачет: зачем война? -
но слишком много имён у бога
в одном народе.

Ты будешь рыдать –
но в лицо тебе дует ветер.
Ты будешь страдать –
только кто твою боль заметит?
Ты будешь ждать? –
но ведь я не один на свете…
Ты будешь ждать?
Но нет правды в любом ответе,
а значит – не надо знать.