Когда кленовые листья...

Когда кленовые листья
Небрежно сыплются сверху
К земле из кроны ветвистой
Под  крик  летящего стерха,

Когда озёра мерцают
Холодным ветреным блеском,
И сонный шопот гуляет
По порыжевшим пролескам,

И спит в кустах безобидно
Грешить раздумавший демон,
И в гулком небе не видно
Предела синей поэмы,

Тогда, как трудное слово,
Себя по буквам читаешь
И удивляешься снова
И, вдруг, легко понимаешь:

Неправда, это – не осень,
Не дни прощального цвета,
Не ветер листья разносит
В пейзажах бабьего лета;

Нет, это то, что исчезло,
Вернулось, как по приказу
Чьего-то сильного жезла,
Чьего-то точного глаза,

Пришло с коротким визитом,
Сплетеньем прошлых желаний,
Чтоб озорно и сердито
Щипнуть за нервные ткани.

Безрезультатные чувства,
Как журавли, пролетают,
Крича красиво и грустно,
В пространстве медленно тая,

И полудетские слёзы
Стекли в озёра ручьями.
Какие крупные дозы!
Какая крепкая память!

В зрачки вцепившись до зуда
Глубокой синью осенней,
Сияет небо, как чудо –
Цвет наступивших прозрений.

И это – только химеры,
Лишь неизбежные тени:
Как дефицит светлой веры,
Так и отсутствие денег.

Неправда, это – не осень,
А, просто, странное лето,
Где в каждом новом вопросе
Есть поиск древних ответов.

А осень лета мудрее,
И мы, девчонки, мальчишки,
Так торопливо взрослеем,
Читая детские книжки.

Мы осень любим и знаем
И не пугаемся вовсе,
Но, повстречав, восклицаем:
Неправда, это – не осень!

Уже глаза погрустнели,
Уже осунулись лица,
А мы ещё не успели
Весенней страсти напиться.

А дни бегут, хоть ты тресни,
И жизнь идёт непреложно,
Приходят новые песни,
Воспето всё, что возможно.

Мы прячем в душах ревниво
Остатки летнего звона…
А всё же, очень красивы
Бывают осенью клёны…