Мне осталось собрать последнее...
А что здесь со мной осталось?
Стихи, что кишили бреднями?
И будто земная радость?
Я знаю, плохой поэт
Во мне стихоплетство мажет,
Напишет – вот это бред!
И скажет округа – лажа!
Мне бросят на сцену камни
В добваку гнилые овощи.
И с богом пойду я дальше,
Ища в подворотнях помощи.
Меня не догонят люди,
Им скучно за мной никчемным
Бежать, прорывая груди,
Крича – не уйдешь, проворный!
Я знаю, меня же с детства
Считали бандитом и вором,
Прогнали с родного места,
Потом обзывали хором.
А я лишь искал утехи,
Мне просто удачи надо,
Чтоб эти людские грехи
Списать на проделки гада.
Так вот и теперь средь улиц
Сижу, как на кресле в доме,
Жую подгорелых куриц
И пью на понтах “баржоми”.
Оставьте свое, последнее
Мне тоже здесь выжить надо.
Пускай я болтаю бреднями,
Пускай заливаю матом.
Мне плохо, поверьте, плохо.
Сломалось у сердца многое.
Я в мире огромном – кроха,
Кормите меня голодного.
Оставьте меня на этом
Один ночевать останусь
Средь улиц холодных, бедных
Добавив на душу градус.
Свидетельство о публикации №109102203339