Как позапрошлого эха раскаты…
Будет зима
И припорошена, но не распята,
Что это? - тьма…
Ты не узнаешь, не встретишь, не скажешь
просто: «Прости…!»
Он не споткнется, не вздрогнет от слова:
«Сам отпусти!»
Ты позабудешь, уедешь, и растопишь
В сотне зеркал
И нет ответа на сотни вопросов:
Просто пропал.
Он не узнает, и он не расскажет
Что это? - тьма…
Просто... вот так как обычно…
Ты знаешь сама…
***
© Copyright: Видана, 2009
Свидетельство о публикации №109102202391
Свидетельство о публикации №109102202391
Рецензии