Гнал вдоль деревни стадо пастушок,
Мясных бычков — до осени им жить,
Пока под солнцем просит василёк
От имени живущих не тужить.
Что горевать! В неведенье живут,
Друг с другом соревнуясь на весах.
И пьют, и даже жирный жмых жуют,
Пока вдруг не родится смертный страх.
Никто из них не думает о том,
Что никогда не станет он быком,
Что мир вокруг — не только скотный двор,
Что где-то скотский бог — тореодор...
Что обещает пастушку судьба?
Поэтом стать иль кем иным?
Всё — божий дар: стихи или пастьба.
С тем и живём. Ну а потом — летим.
Гони всю тварь, о добрый пастырь мой, —
Тебя ведь станет! — за земной порог.
А я, старик, хожу всё стороной:
Плутая, свой отодвигаю срок.
Гнал вдоль деревни стадо пастушок...
© Copyright: Вадим Розов, 2009
Свидетельство о публикации №109102103040
Свидетельство о публикации №109102103040
Рецензии
