Я устал от прозы жизни,
Мне хотя б глоток озона,
Отдалить промозглость тризны,
Улыбаться, и без стона.
Мне бы краски цвета утра,
Те, что видел на картине,
Мне бы радость в перламутре
И верёвку из трясины:
Пейзажист какой-то местный
Душу вылил на листок,
Он богеме неизвестный,
Я стоял, пройти не смог.
Слышал песню, только в красках,
Тот мотив такой родной,
Мир открытый и не в масках,
Нежный, ласковый, живой.
Брат-художник, преклоняюсь!
Душу смог ты передать,
Я в картине растворяюсь
И хочу тебе сказать:
Cердце Мастера, что краски
Разбросало на бумаге,
Переполнено прекрасным.
Так рисуй же, бога ради!
Не клади, молю, ты кисти,
Если осень в душу метит,
Если дни летят, как листья...
Кто-то после нас заметит
Этот вечер в полутоне,
Этот смятый подорожник
Пусть в душе болит и стонет...
Ты пиши! Пиши! Художник.
Неизвестному художнику!
© Copyright: Игорь Боронин, 2009
Свидетельство о публикации №109102101545
Свидетельство о публикации №109102101545
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.