Ты девочкой воспитанной росла,
Как ангел к нам спустившийся с небес.
Все чуда в жизни, праздника ждала,
Но не бывает на Земле чудес.
Как скромный ангел: перышком, прикрыв
Свои глаза от пристальных людей,
И драться за себя совсем, забыв,
Не разрывала этих ты цепей.
Так и впускала в ауру свою
Людей коварных, в ком так много зла;
Хоть доверялась женскому чутью,
Но зло пресечь ты все же не смогла.
И на поминках по себе, скорбя,
С послушным видом: глупым и немым,
Ты обворовываешь каждый раз себя,
И чувствуешь униженной другим.
О чем-то не сказала, как всегда,
Слова те, - муки вечные потом;
И все обиды выросли в года.
Зачем же так мы иногда живем.
p.s
Что, скромность украшает? Боже мой!
Стеснением своим мы грубость будим,
Нет, укрощает нас она порой:
Нет праздника в душе,
лишь серость буден.
Скромность
© Copyright: Елена Инина, 2009
Свидетельство о публикации №109102006879
Свидетельство о публикации №109102006879
Рецензии