Отец, сел написать тебе стихи,
А в голове конгломерат словесный,
Из всей словарной серенькой трухи
Не выудил ни малой фразы лесной.
А, впрочем, льстить меня ты не учил,
За прямоту и сам страдал нередко
В опале коронованных светил,
Бездарность их, подчеркивая метко.
Надломленный на варварской войне,
Измерив пядью до Рейхстага сушу,
От канонад не отойдя вполне,
Принёс домой израненную душу.
Смешливый, добрый – ты тепло дарил,
Но боль храня, с ней не имея сладу,
Порою замыкался… и курил,
И часто напивался… до упаду.
Прости, Отец, я тоже стал раним,
Пью горькую, хандрю… и бью посуду…
Но образ твой во мне всегда храним,
И помню.… И люблю.… И не забуду!
Отцу...
© Copyright: Валентин Ковалев, 2009
Свидетельство о публикации №109102005221
Свидетельство о публикации №109102005221
Рецензии