Тянул её не блеск витрин,
Ни даже продавщицы душки.
Тянулись люди в магазин
На милость маленькой старушки.
И целый день на сквозняке
У косяка, как у прилавка,
А вместо молнии- булавка
Торчала в каждом сапоге.
В глазах под вечер пеленой,
Да ты случайно не в раю мать.
Седьмой десяток за спиной,
О нём бы только и подумать.
Дверями хлещут невпопад.
Прилечь бы, а не бросишь дело.
Народу что-то поредело,
Который день уж листопад.
Такой густой, средине дня,
Куда-то в молодость манящий.
Да, листопад теперь- родня,
Он самый, самый настоящий.
Танцуют листья у земли,
Ложась на выжженную скатерть.
И почему её на паперть
В такие годы завели.
На паперти...
© Copyright: Евгений Антропов 2, 2009
Свидетельство о публикации №109102004853
Свидетельство о публикации №109102004853
Рецензии