Быть собой

Небо хворает, и улицы смыты смазанным шагом недель.
Руки устали кидать листья сонные в воду.
Мы открываем глаза, в чём-то плаваем, снова сминаем постель.
Лица в трамвае без фар обсуждают погоду.

Кто же мы здесь, что глотаем мы воздух, как мы, зачем мы живём?
Только улыбка - безвременный сторож ответов.
Нужно ли прятать звенящих скелетов, в них же швырять костылём?
Сорванный парус менять на сундук пистолетов?

Стоит нам с шумом распахивать окна, рвать свою плоть на куски?
Или следить, как проносятся стрелки в просвете?
Если же вечное бьётся в запястьях, чем ты не недруг тоски?
Как ещё жить, если не разбиваясь о ветер?

Я раскидала последние листья и свергла харкающих змей.
Слушай себя, только там прорастают деревья.
Всё это пыль, абажур вокруг лампы, и если ты можешь - посмей.
Кончики пальцев взрывают забытые перья.

Там, за окном, тает выжженный снег и скитается горький туман.
Вольно волчатам играть и зализывать раны.
Что ж, даже если вся жизнь - чей-то хитрый бессмысленный план,
Лучше быть кровью, а камнем - всегда слишком рано.
(20.10.2009.)