писала осень письма мне на золоте
о красоте своей и зимнем холоде
о бодрости искрящегося инея
писала мне на листьях линии
швыряла золото под ноги каждому
ныряла в волосы боролась с жаждою
и напоследок нитями дождя расплакалась
за хмурым небом от кого-то спряталась
Вот как к Вам осень - уважительно! На золоте письма пишет. А мне - на кусочках пергамента - на лобовое бросает. Может, это она мне подкидывает черновички писем к Вам?
А в прошлом году мне осень "устало шептала секреты". Каждый раз придумывает новый способ общения)))
А где же про белого коня с нелегкостью бытия? А еще вспомнила Ваше про жало. Где все это???
Да, вот еще: про осень. После "Осень, рыжая кобыла, чешет гриву" всё остальное - фрагментарные потуги осмыслить любовь к рыжим лошадям.
)
Кстати, в моем ящике ничего нет.
Письма обещать не могу. Такое это дело...деликатное))) Я же, например, совершенно не знаю, что Вас может интересовать или, наоборот, что Вам совершенно не интересно, да и настроение для писем должно быть соответствующее - эпистолярное, с элементами перфекционизма;)
Не надо обещать, надо делать. Обещанное счастье слишком зряче, а значит разборчиво. Только естественные движения легки, только непринуждённый интерес свободен, только нежданное счастье окрыляет..
)
А по поводу "фрагментарных потуг" позвольте категорически с Вами не согласиться. Осень, на мой взгляд, - самое сакраментальное и поэтическое время года. К каждому созерцателю, да и не только, она приходит в особенном наряде с особенными чувствами, разыгрывает особенные перфомансы. Поэтому и образы - у каждого свои.
Обещание счастья и ожидание обещанного- это и есть субстанция самого счастья. Все последующее - лишь сравнения с идеалом, сравнения не в пользу этого последующего, увы;)
Осень - как любовь. Она есть одна на всех, но не всякий её видит и ценит.
А счастье... пожалуй, соглашусь, что в ожидании его есть запах самого счастья (т.е. осязание субстанции оного), но вот накрыть оно должно неожиданно (именно накрыть, иначе - какое ж оно счастье?)
(вот Вам и переписка. :) )
Любовь - лишь слово едино. А то, что человек ощущает, называя этим словом - заслуга лишь этого конкретного человека, и любовь - лишь его! А про счастье, которое "накрывает" - состояние измененного сознания, выражаясь неприлично;), то есть то самое, о чем и был разговор, что еще можно назвать "сладостной иллюзией этого самого счастья". Но когда я говорю, что я-счастливый человек, то имею в виду нечто иное, и не всегда это иное связано с переживаниями романтического характера, но всегда с любовью, но той, которая не накрывает, я греет, как очаг.
Мы говорим одно и то же. Любовь - одна, но кто-то её видит, а кто-то этим словом называет другое... Или Вы просто пытаетесь водить меня полутемными коридорами формулировок? :)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.