(из ранних)
Стоят березы в ситцевом наряде,
Подчеркивая осени приход.
А лето, застоявшись на параде,
Смахнув слезу, ушло за поворот.
Разлившись алой краской по асфальту,
Рассыпавшись хрустящею листвой
И прозвучав мелодией из альта,
И прогремев протяжною трубой,
Пленила осень, сбросила наряды,
Пьянила соком желтого дождя,
Укутывая первою прохладой,
Туманами опутала меня.
И новой, звонкой песней на просторе
Гуляла в лоне скошенной травы –
Я с осенью смирился и не спорил,
Пусть не хватало летней синевы.
Но надо верить, все вернется снова,
Лишь, не накликать вьюг и холодов,
В груди поэта разгореться словом,
И разнестись до дальних берегов.
И закружиться в строчек хороводе,
Наполненном и смыслом, и душой...
А что же осень? Пусть себе проходит,
Мне интересно встретиться с зимой.
Осень
© Copyright: Игорь Артамонов, 2009
Свидетельство о публикации №109101907272
Свидетельство о публикации №109101907272
Рецензии