Искусство
Но можно быть согретым
немым теплом других.
Слова уже знакомы,
Есть что-то в этих словах.
Как трудно выйти из комы,
Когда застыл лед на губах.
И пустьсердце сноватает,
Пусть чувство ярче звенит.
Гранит как-то форму меняет,
И лишь искусство не спит.
Оно отдастся любому
И целиком, без остатка!
Известно лишь только немому
Что значит жить вприглядку.
Меняется форма, время...
Лишь чувство (оно постоянно).
О, это прекрасное семя
Уйдет от нас без остатка.
Останется только загадка -
Жизнь ушедших в века;
Да стихи в забытой тетрадке,
Которыене умрут никогда.
Свидетельство о публикации №109101906215