Нетвёрдою рукой,

                с влажными глазами
Я Вам пишу письмо
                из синей–синей дали,
Про то как: в старом парке
                мы подруки гуляли,
Как были Вы изящны,
                стройнее, трепетнее лани,
Как с выражением
                стихи Цветаевой читали,
Как жадно пили пиво,
                прощаясь на вокзале.
Уж сколько лет,
                не помню даже как вас звали,
Но до сих пор печет,
                что мне тогда, увы,…


Рецензии