Осень

Осенью всё как-то по другому, иначе. По другому видится мир: он стал как-то прозрачнее,   может, от того, что уже почти осыпались листья, а может по какой другой причине. Но солнце стало светить по особенному. Оно уже не так греет  щёки как летом, но согревает душу, как горячая кружка чая озябшие с мороза руки. Оно стало приветливее и печальнее в своих закатах и рассветах. Удивительно ярким и желанным.
И ты идёшь, шелестя листьями, тоже особенными: жёлтыми, красными, зелёными, неспеша. По всему телу разливается умиротворение и хочется снова стать ребёнком, что бы собирать самые красивы листья, поистине короля осени, – клёна. Выбирать только самые красочные, плести венки и  задорно бегать. Находить для поделок жёлуди, сбивать, но только, что б никто не видел, каштаны и  с замиранием сердца освобождать глянцевый запретный плод от его колючей шкурки. Осенью всё как-то по другому.
Воздух с запахом не то травы, не то листвы, а может и просто земли, родной, матушки,  как последний выдох тепла в этом году наполняет твои лёгкие. Он неповторим. Он - её часть. Всё как-то иначе.
 Удивительно много детей, не то от того, что  мы уже привыкли к опустевшему на летние каникулы городу,  не то от того, что у бабушек в сердце с новой силой просыпаются  новые чувства, когда приходит эта странная пора – золотая осень.
 Люди тоже другие. Их глаза наполняются светлой тоской, такой, каким бывает только осеннее утро, затянутое серой дымкой облаков, сквозь которые греет солнце. И на этом фоне танцуют свой сказочный танец пятипалые кленовые листья, лодочки – берёзки, ракушки – дубы. Живые и яркие, больше чем когда-либо.
 Поют птицы, и это кажется  совсем не возможным, но ты поднимаешь глаза и видишь: вот они преданные маленькие пташки, стайками  озорно перелетают с ветки на ветку поклёвывая красную рябину. И это вызывает непроизвольную улыбку на твоих губах. Ты не один, хотя и так это знаешь, но они вон тоже остались и от этого как-то легче становится.
 Всё как-то по-другому. Хочется думать о чём-то, ну очень важном и непростом. И кажется, что сейчас можно ответить на любые вопросы. Но только сердце их не задает. Оно вместе с природой замедлило свой шаг и наслаждается каждой секундой разлившей по всему городу тишины. Это не на долго иначе ты поймаешь неодобрительные взгляды тех, кто безнадёжно устал. Тех кто знает, что так бывает и будет в следующем году и через год и через два. Тех кто предпочитает не отвлекаться на такие мелочи, тех кто куда-то торопиться, опаздывая при этом жить. И тебе, конечно, всё равно кто они, их взгляд не станет для тебя камнем,  полетевшем  в спину, а слова не повиснут тяжёлым рюкзаком на плечи, но ты почему-то постесняешься идти и дальше так медленно и ускоришь свой шаг, станет стыдно  улыбнуться прохожему и поприветствовать проходящую мимо пожилую пару, идущую неспеша, как бы смакую каждый шаг, дающийся с таким трудом, молча с лёгкой, чуть заметной улыбкой на отмеченных временем лицах, в глазах которых не то снова, не то всё ещё греет любовь.