Сквер

Сквер загорелся пожаром кровавым,
Быстро звоните пожарникам бравым!
Кривится парень какой-то в ответ:
"Брось, старикан, ведь пожара-то нет."

Красные пятна на сером асфальте,
Скорую помощь скорей вызывайте!
Парень лениво бросает слова:
"Брось, старикан, это просто листва."

Я закричал: "Но ведь больно же скверу,
Быстро звоните милиционеру!"
Слышу от парня язвительный смех:
"Ну, старикан, ты достал уже всех.

Сквер загорелся - но это же клёво!
Красные пятна - а что здесь такого?
Это обычный осенний прикол,
Им любоваться сюда я пришёл."

Я возмутился: "Понять это сложно!
Как любоваться агонией можно?
Нравится вам, как на ваших глазах
Сквер умирает в кровавых слезах?

Парень вспылил: "Отвяжись, маразматик!
Лучше б валялся спокойно в кровати.
В старости ты, старикан, поглупел.
Топай отсюда, пока ещё цел."

Не захотел оказаться я битым,
Спорить не стал с оппонентом сердитым.
Только вздохнул и поплёлся домой,
С грустью представив картину зимой:

Сквер, словно кладбище, голый и чёрный,
Ветер гуляет позёмкой проворной,
Будто надгробья - скамейки-кресты,
Будто венки - неживые кусты,

Будто могилы - холодные клумбы,
Как обелиски - застывшие тумбы,
Небо рыдает, на землю упав...
Парень, ты был абсолютно неправ!