Каждый пишет,как он слышит.
Он и пишет - еле дышит.
Хочет только одного,
Чтобы стих взметнулся выше
Чьей-то головы,и крыши,
Чтоб до Бога самого.
Так он пишет. - И не слышит
В углу шорох серой мыши!
Ей то что.Она не пишет.
Пусть грызет свой сыр потише
В мышеловке.Он же пишет!
Съела?
Так зачем же ему слушать
Хвоста серой помело?
Эти мыши...
Так и ждут,чтоб стих не вышел.
Что ж их столько развелось?..
Шиш вам!
Нету сыра в душе?
Нет его нигде на "суше!"
Разве,только, где-то суши,
В море плавают,авось...
Так он думал,свесив уши,
Писк мышей царапал душу,
Ночь прошла,уж рассвело,
Солнце красное взошло.
Шорох,писк - все уж прошло.
Только он сидит и пишет
И не слышит ничего.
Дышит,пишет,пишет,дышит...
Уж не пишет.
Только дышит...
Пародия на шепелявых, или если очень хочется, но..
© Copyright: Вероника Остапчук, 2009
Свидетельство о публикации №109101603705
Свидетельство о публикации №109101603705
Рецензии