Одуванчики – белые мухи,
Они так похожи на снег.
Этим летом дождливым от скуки
В танце делаю пируэт.
Одуванчики – мая забвение,
И июня белый привет.
Утопаю я в белой зелени,
Собираю первый букет.
Я по полю в летящем платье…
Эй, художник! кисть в руки возьми
Дорисуй музыки объятья
И позволь выступать до зари…
Одуванчики – белые мухи,
Между клавиш души прорастают
Я теперь не умру от скуки,
Я теперь от любви растаю.
Октябрь 2009
Одуванчики
© Copyright: Елена Спасская, 2009
Свидетельство о публикации №109101600101
Свидетельство о публикации №109101600101
Рецензии
Одуванчиков снежный шелест
Долгой вьюгой июльской стелет,
Завораживает, качает
На ветру, колдует, ласкает.
Одуванчики, белый морок.
мы устали от разговоров,
Несогласий, мы просто выйдем,
Взявшись за руки, пух увидим
Одуванчиков снежный, снежный.
всё вернётся опять, конечно.
Будет белый вальс, гимназистка
Заторопится в праздник быстро.
Будет белый бал. И в зенитах,
Серпантином, дождём увитых,
Примерещится снежный барс нам.
...Остальное ведь всё - напрасно.
*
Одуванчики прорастают
Сквозь прорехи старые клавиш,
Что-то сумрачное играют,
Как бы вечер сходит - и дальше -
в тьму ночную - в туман - в безвестность -
В снег видений дымчатых, лёгких.
Снова пуху здесь стало тесно,
Он летит, и губами ловим
Мы его. Вот ещё страница
Вновь исписана, в стол ложится.
Одуванчики. Лето. Птицы.
Это больше не повторится.
Фолко Торбинс 30.01.2010 18:21 • Заявить о нарушении
Долгой вьюгой июльской стелет,
Завораживает, качает
На ветру, колдует, ласкает.
Одуванчики, белый морок.
мы устали от разговоров,
Несогласий, мы просто выйдем,
Взявшись за руки, пух увидим
Одуванчиков снежный, снежный.
всё вернётся опять, конечно.
Будет белый вальс, гимназистка
Заторопится в праздник быстро.
Будет белый бал. И в зенитах,
Серпантином, дождём увитых,
Примерещится снежный барс нам.
...Остальное ведь всё - напрасно.
*
Одуванчики прорастают
Сквозь прорехи старые клавиш,
Что-то сумрачное играют,
Как бы вечер сходит - и дальше -
в тьму ночную - в туман - в безвестность -
В снег видений дымчатых, лёгких.
Снова пуху здесь стало тесно,
Он летит, и губами ловим
Мы его. Вот ещё страница
Вновь исписана, в стол ложится.
Одуванчики. Лето. Птицы.
Это больше не повторится.
Фолко Торбинс 30.01.2010 18:21 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.