Прощание молодого художника - философа

Вот, скоро двадцать(тридцать) восемь... Мне пора
Готовиться в далёкую дорогу.
И пусть рассыпана зола
Моих костей по древнему острогу.

Я буду здесь всегда, мне не уйти,
Дышу всем этим, буду помнить
О том, что так легки пути,
Которые вам всем останутся надолго.

Не рано ли? Да нет, уж в самый раз,
Мне нечего здесь больше делать.
И пусть был краток мой рассказ,
Но истину я всё-таки успел отведать.

Она пропахла гарью и смолою
И вкус её на пищу не похож.
Вы красный перец пробовали с кровью?
Ах! Я забыл, ведь перец - овощ,
Да и что вам - кровь!

Вам этот вкус в словах не передать.
Он горше, чем с похмелья сигарета.
Кислее он чем «аш два эс о пять»
И ослепительнее солнечного света.

Все думали, что сладкая она
И я не прав был в своё время.
Как издавна потеряны слова,
Что горькая, но - правда, лжи сильнее.

И, вот, теперь, ушедшие во сны
Пытаются нам мудрость передать,
Но мы не слышим или не должны:
«При жизни счастья вам не испытать».               

Ведь, счастье - это только миг
И мы его как миг не замечаем,
А горести и беды все свои
Как колыбель в своей душе качаем.

Да, безусловно - горечь и печаль,
И ненависть расслышать легче,
А что - любовь? Её не замечать?
Хорошее почувствовать, услышать нечем?

Всё это в жизни как-то странно,
Подумать только! Человек
К себе так жалостлив, так нежен несказанно,
Как будто перед ним ничтожен век.

А если б мы хоть малость отказали
Себе в величии своём,
Тогда большую тайну мы б узнали -
Исконную величность Вселенной, где живём.

...И будем жить, но может быть немного по-другому,
На трудные вопросы ответы мудростью найдя,
В себе, открыв возможностей так много,
Что счастье станет смыслом бытия.

Поверить в это, кажется, абсурдно,
Но отрицать, мне кажется, ещё глупей.
Мы отрицаем... И живём так скудно,
Поверив глупости своей.

(художник - от слова «худо» :) )