То, что рождается криком,
Или поющей душой.
Что в уголке живёт диком
Натуры людской небольшой.
И только, что в рифму ложится,
Иль разлучает сердца,
То, что в неверье томится –
Оно из сознанья ларца…
Его у могилы читаешь
И с ним отправляешься в путь…
О нем ты частенько мечтаешь,
Его не так просто вернуть…
И молвить его ты боишься
В любви, иль молитве святой.
В неверье к нему лишь томишься
И с ним отправляешься в бой.
Мне странно, что этой вещицей
Сейчас рад любой пренебречь
Она вырывается птицей
И получается речь.
Но речь – это то, что сповито
С достойных людских словесов,
А вместо связующих ниток
Добавлены чувства творцов…
Слово
© Copyright: Мальчёнков Игорь, 2009
Свидетельство о публикации №109101501080
Свидетельство о публикации №109101501080
Рецензии