Воображение

Перед тем, как читать, представьте себе, что ветер дует, снося волосы на лицо.
Представьте, что вы только что выплюнули жвачку, и губы теперь холодные.
Может, вы еще выдохнете, и удивленно прикроете глаза.
Смотри прямо перед собой.
Холодный воздух, который ты выдохнул, похож на дым, будто ты куришь, или я курю.
Перед тем, как читать, представьте себе, что вы - это я.

А я вытаскиваю из кармана горсть металлических обломков, стекла, провод.
Осколки впиваются в подушечки пальцев.
Я выгребаю все это в ладонь и крепко сжимаю. Крепче. Крепче.
Рука начинает пульсировать, если не смотреть на нее, мне кажется - она раздувается.
Она уже размером с подушку.
Провод свисает из кулака, и я наступаю ногой на одинокий наушник. Хрустит.
Давлю сильнее и сильнее. Втереть бы его в асфальт.
Если издалека - я курю.
Без сигареты - идет дым, и я тру что-то по асфальту.

А если в деталях - я сломал сейчас свой единственный плеер.
Ну, я думаю, вы поняли. Если правильно все представляли.
Чувствуете, мне больно?
Да, серьезно?
А я - нет.

Ты знаешь, что когда твои пальцы бегают по грифу гитары - я ненавижу тебя?
Я предпочел бы, чтобы ты был глухим, Джерард. Или я.
Я предпочел бы не слышать музыки, чем корчиться от своей бездарности.
Или от своего ничтожества.
Везде, где звучит музыка, меня разрывает. Я начинаю понимать, кто я, и мне становится противно.
Так противно, брат.

Стоп. Представьте большую сферу.
Папье-маше... папье-маше... нет, шар из плоти.
Обмазанный дерьмом.
И там - миллиарды людей. И у тебя - ни одного шанса, ни на что.
Представьте, что вы ничего не добились и не добьетесь.
И не потому, что виноват мир, или другие, а потому что вы сами - ничтожество. Внутри.
Даже не ноль, эта цифра достойна уважения, а посредственность.
Мне страшно, представили?
Я хочу орать всем в лицо - мы умрем! Все вы сдохнете, и ничего от вас не останется.
Хотя по большому счету орать надо в зеркало.
Все это я пишу на телефон, в "Неотправленные", левой рукой.
Правая, наверное, уже размером с мою тумбочку.
Чисто визуально, представьте.
И из нее по проводу стекают капли крови.

Мой плеер... Там была куча, просто куча музыки. На любой вкус.
Я слушал одну, особенно красивую песню, от которой у меня всегда мурашки.
А тут еще ты - подошел и дотронулся до меня.
Представили - слишком много для такого как я?

Губам уже не холодно, но рука так же болит. Пожалуй, и посильнее.
А я думаю - где я оставил молоток - на кухне, или убрал в ящик?
Мать заметит или нет? Мой последний, единственный гребаный плеер.
Я бил его в комнате на полу. В твоей комнате, братец. Вот уж не знаю, зачем.
Чужой музыки для меня больше нет - представьте и это тоже.
Сжать или разжать ладонь я явно не в состоянии. Вибрирует карман.
А теперь угадайте - что я сделал? Точно, я отправил это сообщение, непонятно кому.
В моей телефонной книге полно номеров. Вот и думай, перед кем выставил себя идиотом.

Многое можно представить, если захочешь.
Я раздвигаю почти мертвые пальцы правой руки здоровыми пальцами левой.
Вытаскиваю окровавленные осколки из белой ладони, выдыхая столько дыма, что запотевают очки.
То есть - холодно, очень холодно.
Мою руку можно смело сдавать на свалку.
Представьте - свалка рук людей, которые завидовали и решили уничтожить источник зависти.
Слышите, как я истерически смеюсь?

Мне приходит смска: "я был в его комнате и понял достаточно. Убил чужое - сделай свое)".
Это он про музыку?
А от кого была смска, кстати?
От: Фрэнки.
Рука резко перестает болеть.
Совсем.
Болит голова и крутит желудок.
Представьте - я размахиваю мертвой ладонью, вся она в крови, и кричу - я не могу.
Я не пишу музыку. Я не умею. Я ничтожен, не говори так.
Издалека - я стою и шепчу что-то, размахивая рукой.

А совсем близко, внутри меня - в голове крутятся, крутятся, крутятся стихи.