Тот, Кто уходит в дождь

Понимаешь вдруг свою ненужность в этом и свою нужность в том…
Кто-то замер на повороте, а кто-то не задумавшись открыл дверь…
Эти ноты мне знакомы, они поют о потоке, расположившись черными невзрачными запятыми на теле.
И вроде бы пора, но…
Приходят они и дают указания. Я могу и отказаться, но… вот в чем разница между мазохистом и обычным человеком. Я соглашаюсь. Просто потому, что мне скучно.
Текут, текут, текут дни. Бесконечно, быстро и не кончаясь. А в руке комок с указанием. Сильно что-то он напоминает  обычную веревку.
А еще рядом есть кто-то… Или мне снова показалось? Но ведь был же, был!!!
Я человек дождя. Хотя, нет, не человек, просто его тень. Я и дождь- это одно. В шелестящих переливах редко кого можно увидеть, меня всегда.
Ненормальный я. Не нормален для них. Поэтому тень, поэтому один, поэтому в дождь…
Когда моря переполнены они выливаются- это закон. Я просто застыл и высох, и такое бывает с морями. Покрылся солью засухи.
Дождь не мочит, лишь слегка заполняет трещины. Заставляет вспомнить о глубине вод.
Перекатывается, шумит, сердится. Небо опять готовится пролиться и напугать, и заполнить собой всю землю. Ему ведь так хочется стать землей. А земле небом. Сегодня я опять тенью пройду вместе с дождем по городу. Может легче мне станет и глубже. Может быть снова хоть на минуту покажется, что кто-то Был Рядом. Что кто-то просто Был не далеко и думал обо мне. Пусть даже как о размытом силуэте, удаляющемся в дождь…
Наворчалось вдоволь и разорвалось где-то посередине. Пролилось в избытке на замерзающую уже на зиму землю. Запахло сыростью и прелыми листьями. Запахло поздней осенью и невыносимой одинокой тоской.
Скоро, совсем скоро, дождь превратится в белые трупики снежинок. Я человек дождя. Я замерзну вместе с небом, до весны..
Уходящий черный силуэт скрыла стена хлынувшего  дождя.
А может быть, им просто показалось, что дождь скрыл кого-то.
Может быть, его и не было никогда, человека, уходящего в осенний дождь…