Фокстрот

На столе салатик из редиски
 Хоть какая - всё-таки еда.
Я ушёл сегодня по-английски,
Чтоб не возвращаться никогда.
Фляжку с виски прячу я в кармане
И кусаю губы до крови
 Медленно теряется в тумане
 След несостоявшейся любви.

А любовь могла бы быть,
Могла бы... Нет её -
Наверное, не судьба.
Мне в такое время помогает
 По пустынным улицам ходьба.
Я из тех кто "думает ногами".
Я хожу и тихо сею грусть
 И всё шире пропасть между нами,
Я её измерить не берусь.

Иногда прикладываюсь к фляжке,
Привкус виски наполняет рот.
Груз на сердце, мысли мои тяжки
 И любовь никто нам не вернёт.
Заполняю алкогольными парами
 Я пространство внутренних пустот
 И танцую в листьях под дубами
 С наступившей осенью фокстрот.

                2009г.


Рецензии