Сирота

Небо колючкою вспорото,
Вырвана в нём синева,
Ею, как будто, наколоты
Близкие мне имена.

Синенькой строчкой неровною
На перекладе креста
Кистью чужой, но свободною
Сделана надпись проста.

Разные даты рождения,
Разнятся их имена,
В фамилии здесь единение,
И дата у смерти одна.

Также вот вписаны рядышком
В метрике детской моей
Батя и мать моя – матушка.
Где та бумажка теперь?

Ветер – бродяга потрёпанный
Гладит мой ёжик волос,
Лишь на затылке заштопанном
Волос еще не пророс.

Ждал, когда шрамы закроются –
Мне не хотелось пугать,
Знал, что при встрече дотронется
Буйной головушки мать.

Дни календарными листьями
Мокли от слез, у крыльца,
Весть о нежданной амнистии
Не пощадила отца.

А мне было горе не ведомо –
Вольные дни потекли,
И с корешками свободу мы
Сменяли на баб и рубли.

В день погребения батюшки,
Не выдержав скорби о нём,
Замерло сердце у матушки,
Их положили вдвоём.

Несколько тонких рябиночек
Кто-то воткнул в землю тут,
Те прижились у могилочек –
Сочно над ними цветут.

Их долговязую братию
Сгрёб, зажимая в кулак,
Будто здоровался с батею,
Ветки кивали лишь в такт.

Тёплым дурманом рябиновым
Запахом банным креста,
Волюшка-воля пропитана,
Стал я навек сирота!

Солнышком небо разгладилось,
Свет вышибает слезу,
Всё теперь в жизни наладилось,
Горя уж не принесу.