Художник
Взяв в руки кисть свою не смело,
Он, то о чём всю жизнь мечтал,
Дрожа как будто не умело,
В картину это воплощал
Сливались краски как живые
Впивались жадно в них глаза,
Прямые линии кривые
Так получались образа.
Но были, то совсем не люди
Не выраженья лиц, а чувств
На перекрёстке снов и судеб
Слова, слетающие с уст.
Кто видел как это красиво,
Не смог художника понять,
Когда тот зло не справедливо
Решил картину разорвать.
Один второй лист всё напрасно,
Художник время зря терял
«Как отвратительно ужасно»-
Он то и дело повторял
Нарисовать хотел он душу
Тот свет, с которым был рождён,
Но мир, что нами был разрушен
Вновь на холсте изображён.
© Copyright: Юлия Широкова 2, 2009
Свидетельство о публикации №109101305463
Свидетельство о публикации №109101305463
Рецензии