Книга. Норман Роквелл

У этого кресла
Такая планида,
Хотя и возможно,
Разгадка не в нём,
Но только под вечер вдруг падает книга,
Не на пол, как это случается днём…

И тексты старинные
Вдруг оживают,
Являя героев,
Царей, палачей!..
Волшебные сны тексты те навевают,
В них бодрствует тайно седой книгочей…

Печальная Франция,
Распри и склоки,
Властители плебс
На закланье ведут,
И битвам кровавым назначены сроки,
И битвы кровавые вскоре грядут!..

И будут измены,
И будет коварство,
Но Бога десница
Коснётся лишь той,
Чьё имя прославит никчёмное царство,
А тело сгорит… Дева станет Святой!..

Расставлены сети,
Ловушка готова,
Наивная прелесть
В жестоких тисках!..
И высшие цели главенствуют снова,
И кровь закипает в холодных висках!..

Пылающий хворост,
Всхлип пьяного служки,
И пламя касается
Маленьких ног…
Не знала она, что бывают подружки,
Но знала Она, что есть вера и Бог!..

И вырвался крик!..
В кресле хрюкнуло тело…
Но он не проснулся,
И кот не сбежал…
Ах, Жанна!.. Она жить, наверно, хотела!..
Над горсткою пепла чуть воздух дрожал…
13.10.09 (9.50-10.10)