Иуда
Исписаны осиновые листья,
Они кружась в удавку будут виться,
Напоминают о минувших днях,
И справедливости во всём хотят.
Всё проклинают страны и народы,
И не прощают, хоть проходят годы.
И за ошибку человека, мстят,
За данный символический пустяк.
Великим провиденьем он избран был,
Пошёл во след и, слушал, боготворил.
А имя при рожденьи дала мать,
Своих детей не смеют называть.
Его простил Господь, Иисус простил,
Он наваждение своё похоронил,
Иуда, в чём, скажи, твоя беда? –
Дождись ты обязательно суда.
Иуда
© Copyright: Геннадий Тахтабаев, 2009
Свидетельство о публикации №109101300417
Свидетельство о публикации №109101300417
Рецензии