Осенний блюз

Осень. Солнце давится собственной тяжестью, река молчаливо серьезна, у берез появляются седые пряди. Утро открывается с серебряным звоном. Идем по грибы – лес тих. Звучит внутри повседневная лирика – лицо, подернутое паутиной, отворачиваешь, смахиваешь рукавом слезы грибного дождя, шепчущего траве последний сон. Звезды стремительно смотрят в спину. Вот тебе первые такты осеннего блюза.

И вот уже…
Спеты
Прощальные куплеты
Лета
Печальная примета –
Упавшая комета
Листопада,

Дети рады
Белому параду,
Надо
Играть в снежки,
Деньки
Первые легки,
Беги –
Догонишь белых мух,
И не потух
Твой взгляд
На много лет подряд
Запомню я…

Вот тебе нить осеннего блюза…

Лед редких луж, как зеркало. Зябко, ноги мерзнут. Кусочки льда в глазах прохожих, время – назад, с работы – затемнело. У фонарей – нимбы. Сумку – на плечо, руки – в карманы, слова тают вместе с паром изо рта – готовятся к зиме. Кривая усмешка месяца – прочь, грязь-камень.

Вот тебе ритм осеннего блюза…