О творческом кризисе

А часы давно за полночью
Тиком душу теребят.
Листик белый смотрит сволочью
Издеваясь на меня.
Листик белый хорохорится:
- Что, твою писака мать,
Умных мыслей не находится,
Чтоб бумагу замарать!?

Иногда ночами слышится –
Муза что-то там поет…
Но чего-то мне не пишется
И уже который год!
Я поэт! Мне полагается
Ни минуты без строки!
… Но чего-то не рождаются
Эти чертовы стихи!

Ох уж эти муки творчества –
Проклятущая напасть!
Эх, родить бы мне пророчества,
Чтобы в классику попасть!
Чтобы сразу вровень с Пушкиным
Иль хотя бы с Блоком встать!
… И с надеждою на лучшее
Я иду сегодня спать.

А жена лютует вражина:
- Ну, какой же ты поэт!?
Заржавеет скоро скважина!
Денег нет и толку нет!
Выходила я за гения…
Загубил мою ты жизнь!
Ты теперь без вдохновения
В нашу койку не ложись!

Заварю ведерко чифиря
Для истерзанной души…
Раз уж быть поэтом выпало –
Так давай – сиди, пиши!
Неужель давно все пройдено…
Я не знаю что со мной!
Эх, махну на осень в Болдино…
Иль опять уйду в запой!