Слюну на стол роняя,
Во сне открывши рот,
Ноздрёю завываю,
Что ж Муза не идёт?
Мой лоб лежит удобно,
На скрещенных руках.
А на листе блокнотном -
Чего-то там в стихах.
Не ода, не поэма,
И даже не роман.
А так, пустая тема,
Рифмованный бурьян.
Поверил рассужденьям,
Что лишь ночной порой,
Приходит вдохновенье,
И вот - сплошной отстой.
Теперь сомненье гложет,
Про чей-то злой навет.
А ведь и так быть может -
Хреновый я поэт.
Сомнение
© Copyright: Владимир Грибакин, 2009
Свидетельство о публикации №109101107943
Свидетельство о публикации №109101107943
Рецензии
